Cada vez que te vejo, já não te conheço.
O teu sorriso já não é inocente como já foi.
Mas não é isso que me incomoda.
O meu também já não é.
A tua voz, antes alegre e sincera, agora é combalida, cheia de dúvidas, confusa.
Mas não é isso que me incomoda.
A minha também mudou.
A tua pele, antes morena e próxima, agora é pálida e distante.
Mas não é isso que me incomoda.
Apesar da minha continuar igual.
O que me incomóda mesmo é ver-te e não te conhecer, é ouvir-te e não te perceber, é sentir-te longe e não te poder abraçar.
E o que me incomoda ainda mais do que isso é saber que não sabes o que sinto, ou não queres saber. E eu ainda me lembro de quando me disseste: "é só me avisares que eu volto".
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